On the Rise   von Votani
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                Interlude. Auf Harlan. Boyds Problem. Allianz.
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1
Das beständige Pochen hinter seiner Stirn erschwerte das Denken. Boyd hob die
Hand, um mit zwei Fingern seine Schläfe zu massieren. Die Musik aus dem Barraum
nebenan drang zusammen mit den Stimmen einiger angetrunkener Gäste in den
Hinterraum hinein und machte diesen nächtlichen Besuch nicht angenehmer.
Mit langsamen Schritten durchquerte Boyd den Raum und steuerte die kleine
Minibar in der Ecke an. „Kann ich Sie für den feinsten Whiskey begeistern,
den unser kleiner Mond zu bieten hat?“, fragte er und seine Mundwinkel hoben
sich zu einem charmanten Lächeln, als er eine Flasche aufnahm und sie einladend
in die Richtung des Soldaten schwenkte. Er trug dunkle Kleidung mit der er
draußen in der Nacht verschmolz und an seinem Gürtel hing ein schwerer
Revolver. Mit seinen Stiefeln brachte er die rötliche Erde Harlans hinein, die
ohnehin keine Tür und auch kein Fenster dauerhaft aussperren konnte. Doch die
fehlende Bräune seines Gesichts und seiner Arme verriet selbst einem
Nichtwissenden, dass er nicht heimisch auf diesem Mond war.
„Ich bin nicht zum Trinken hier“, erwidert der Mann mit den blonden Haaren
und dem strengen Gesicht, welches jedem sagen sollte, dass er nicht zum Scherzen
aufgelegt war. Als ob sich Boyd dessen nicht bewusst war, lächerlich.
Davon einschüchtern ließ er sich nicht und löste stattdessen den Korken aus
der Flasche. Er hatte schon mit ganz anderen Leuten Geschäfte gemacht und nur
weil dieser Mann einem versteckten Zweig der Allianz angehörte, würde er Boyd
nicht in seinen Freiheiten einschränken. Das versuchten viele, aber nur wenigen
gelang es und das auch nur für eine geringe Zeit. „Ich hoffe, dass Sie es mir
dann trotzdem nachsehen, wenn ich mir ein Tröpfchen gönne.“ Er nahm eines
der Gläser zur Hand and und schenkte sich ein. Dabei ließ er sich Zeit, wohl
wissend, dass er den ohnehin kurzen Geduldsfaden seines namenlosen Besuchers
strapazierte. „Ich weiß ja nicht wie Ihr Tag war, aber meiner war kein
Zuckerschlecken, wie man gern so sagt.“ Boyd nahm einen großzügigen Schluck
aus seinem Glas und schloss die Augen, um das erste Brennen des Whiskeys im
Rachen zu genießen.
Der Moment wäre nahezu perfekt gewesen, wäre es nicht um das Räuspern,
welches hinter ihm ertönte. „Mir ist es ziemlich egal, wie erfüllend Ihr Tag
gewesen ist oder nicht, Mister Crowder“, folgte es. „Sie sollten wissen,
dass ich Ihre Akte gelesen habe und bestens über Ihre Eigenart, niemals den
Mund halten zu können, informiert bin.“
„So harsche Worte...“, entrann es Boyd, der sich mit seinem Glas hinter
seinen massiven Schreibtisch begab. „Und ich wollte gerade eben noch auf
unsere harmonische Zusammenarbeit anstoßen.“
„Harmonisch? Sie haben unsere Ware verschlampt, Mister Crowder“, sagte sein
Gegenüber, der mit den Augen jede von Boyds Bewegungen verfolgte. Er war auf
der Hut. Scheinbar wusste der Gute nicht nur über seine sogenannten Eigenarten
Bescheid, sondern kannte auch seinen Ruf. Kein Wunder, der Name ‚Crowder’
war nicht unbekannt und auch fernab dieses Mondes bekannt. Dafür hatte schon
sein Daddy damals gesorgt, der im selben Geschäft wie Boyd heute tätig gewesen
war. Allerdings gab Boyd den besseren Kriminellen von ihnen beiden ab – möge
die Seele seines Vaters in Frieden ruhen.
Der eigene Revolver lag in der Schublade des Schreibtischs, nur wenige
Zentimeter von Boyds Finger entfernt, als er sich auf seinen Stuhl setzte und
sich gemütlich nach hinten lehnte. Doch er bezweifelte, dass er diesen
schneller herausholen konnte, als der Allianzmann vor ihm seine eigene Pistole
ziehen und abdrücken konnte. Außerdem war ein Blutbad nicht das, worauf Boyd
es abgesehen hatte. Viel eher war er trotz einiger Missverständnisse und Fehler
– zugegeben, auch von seiner Seite aus – an einer zukünftigen
Zusammenarbeit interessiert.
„Wissen Sie, Mister...?“, begann Boyd.
„Smith“, erwiderte der Soldat vor ihm mit regungslosem Gesicht.
Ein freudloses Lächeln huschte über Boyds Lippen. „Wissen Sie, Mister Smith,
‚verschlampt’ ist ein hässliches und sehr inakkurates Wort“, sagte er,
als sein Blick durch das Hinterzimmer der Bar schweifte, die einst seinem Cousin
gehört hatte. Er hatte sie vor dem Bankrott gerettet, da sich der werte Johnny
mit seiner Verletzung nach dem Unabhängigkeitskrieg nicht mehr darum hatte
kümmern können. Im Nachhinein wurde Boyd den Gedanken nicht los, dass das der
Ursprung seines jetzigen Problems darstellte. Es war ein leise Ahnung, die ihn
in den letzten Tagen nicht losließ und ihm selbst mitten in der Nacht hellwach
im Bett liegen ließ, während Ava seelenruhig an seiner Seite schlief.
Zum gegebenen Zeitpunkt hatte er es für eine ausgezeichnete Idee gehalten,
Johnny zusammen mit der Ware auf das alte Firefly-Model zu schiffen, aber
inzwischen konnte er sehen, dass dieser Plan nicht ganz so wasserdicht war, wie
Boyd es gern gehabt hätte. Hatte er Johnnys Loyalität unterschätzt? Es war
kein Geheimnis, dass es einen gewissen Unmut seitens seines Cousins gab, aber
das kam in den besten Familien vor. Außerdem hatte Johnny keinen Vorwand, um
einen Gräuel gegen ihn zu hegen. Die Kugel, die er während des Kriegs im
Rücken abgekommen hatte, war vielleicht für Boyd bestimmt gewesen, aber er
hatte seine Schuld beglichen. Oder hatte er Johnny nicht bei sich leben lassen?
Hatte er sich nicht Johnnys Bar angenommen? Und was war Johnnys Dank?
Trotzdem konnte Boyd seine Entscheidung nur bedingt bereuen, denn nicht
andauernd ein säuerliches Gesicht vor sich zu sehen und von vorwurfsvollen
Augen bei allem beobachtet zu werden, hatte seine Vorteile. Das hatte Boyds
Geduldsfaden in der letzten Zeit doch zunehmend strapaziert.
Seine Augen kehrten zu dem Mann in der dunklen Uniform zurück, der ihn trotz
der aufgekommenen Stille kontinuierlich anstarrte. Scheinbar hatte Mister Smith
sich entschieden, ihn mit seinem eisernen Schweigen einschüchtern zu wollen.
Abermals zeigte sich ein Lächeln auf Boyds Gesicht. „Worauf ich hinaus
möchte ist, mein werter Mister Smith, dass ich ganz genau weiß, wo sich Ihre
Ware befindet und sie sich lediglich verspätet.“
Der Mann vor ihm verlagerte seine Gewicht und legte den Kopf schief. „Dann
haben Sie sicher nichts dagegen, wenn Sie mir die Koordinaten geben, Mister
Crowder.“
„Dagegen habe ich nichts, aber hat Ihr Kollege beim letzten Mal nicht selbst
gesagt, dass der Sinn, jemand Außenstehendes zum Überbringen der Ware
anzuheuern, darin besteht, dass niemand den Ort und die Route der Ware kennt?
Mir ist etwas von vermuteten Spionen in der Organisation zu Ohren gekommen...“
Boyd beobachtete die Reaktion des Soldaten über den Rand seines Whiskeyglas
hinweg, als er einen Schluck nahm.
Die Kiefernmuskeln spannten sich an und er nahm eine strammere Haltung an. Boyds
Informationen schienen ein Körnchen Wahrheit in sich zu tragen, gut. „Ich
weiß nicht, was Ihnen da erzählt worden ist, aber die Initiative hat keine
Spione und—“, begann Mister Smith, doch Boyd hob die Hand, um ihn zu
unterbrechen. Das Zögern hatte gereicht, um ihn zu verraten und Boyd hinter die
sorgfältig aufgesetzte Maske sehen zu lassen.
„Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich nun glatt behaupten, dass ich
auf das falsche Pferd gesetzt habe“, sagte Boyd und stieß ein raues Lachen
aus, das halb verwundert und halb amüsiert klang.
„Worauf wollen Sie hinaus, Mister Crowder?“, fragte Smith.
Boyd erhob sich aus seinem Stuhl, langsam und genüsslich. „Der Grund, warum
ich mich überhaupt entschlossen habe, mit der Initiative zusammenzuarbeiten
ist, dass ich angenommen habe, dass Ihr Team die Qualifiziertesten sind, um sich
um diese blutsaugende Krise zu kümmern, die neuerdings dieses Universum
heimsucht. Allerdings bin ich mir inzwischen da nicht mehr so sicher.“
Die Hand des Soldaten zuckte in die Richtung seines Revolvers, doch er ballte
sie im letzten Moment zur Faust, anstatt nach der Waffe zu greifen. „Sie
arbeiten nicht mit uns zusammen, sondern für uns, Mister Crowder. Das sollten
Sie nicht durcheinander bringen.“
„Sind wir jetzt schon so weit, dass wir einander drohen müssen?“, fragte
Boyd, doch sein Gegenüber schüttelte den Kopf.
„Es ist eine gutgemeinte Warnung, nichts weiter.“ Smith wandte sich zum
Gehen, sah jedoch noch einmal über seine Schulter zurück, bevor er die
Hintertür erreichte. „Eine Woche, Crowder. Wenn die Ware bis dahin nicht auf
der Raumstation angekommen ist, wird es für uns beide unschön.“
Boyd bekam keine Gelegenheit mehr, um nachzufragen, wie unschön es denn werden
würde. Der Soldat verließ die Bar und wurde von der Dunkelheit verschluckt,
aus der erst gekommen war. Ein Krachen folgte, als er die Tür hinter sich
zuwarf.
Seufzend umrundete Boyd den Tisch, um das Schloss vor die Tür zu schieben. Das
Letzte, was er nun gebrauchen konnte, war weiteren unerwünschten Besuch. Das
galt besonders für Besuch, der nach seinem oder Avas Blut lechzte und für
Unruhen auf Harlan sorgte.



2
„Egal, wie ich es drehe und wende, aber mir fällt einfach keine Erklärung
ein, wie Crowder dafür verantwortlich sein kann.“ Tims Stimme war trocken,
doch Raylan konnte die Belustigung dennoch heraushören. Dafür kannte er seinen
Partner bereits etwas zu lange. „Wir babysitten ihn jetzt seit Monaten und
nichts ist passiert. Keine Raumschiffbewegung, keine merkwürdigen Besucher,
keine nennenswerte Kommunikation, nichts. Also, was denken wir? Wovon gehen wir
hier aus?“
Raylan verlangsamte seine Schritte und warf einen skeptischen Blick über seine
Schulter hinweg. Nur sein Coyboyhut hielt ihm die Sonne aus dem Gesicht, obwohl
es trotzdem hell genug war, um die Augen zu Schlitzen formen zu müssen, wenn
man etwas erkennen wollte. „Wir gehen davon aus, dass Boyd einen Weg gefunden
hat, auch weiterhin seinen Geschäften nachzugehen und wir nur nichts davon
mitbekommen haben.“
„Und diese Geschäfte beinhalten das Verschiffen von blutsaugenden Biestern,
die nun nachts die armen Bürger von Harlan heimsuchen?“, fasste Tim zusammen,
als er mit Raylan aufholte und sie gemeinsam dem sandigen Pfad folgten, der sie
zu Johnnys Bar brachte. Ein in die Irre führender Name, da die Bar schon Jahren
nicht mehr Johnny gehörte, sondern – wie so vieles auf Harlan – Boyd
Crowder zum Opfer gefallen war.
Raylan schürzte die Lippen und seine Finger schlossen sich um den Revolver, der
im Halfter an seiner Hüfte ruhte. Das Metall war aufgehitzt, aber die langen
Sommer auf Harlan hatten es schon immer in sich gehabt. „Er hat da seine
Finger im Spiel. Das ist alles, was ich weiß“, beharrte Raylan, denn Boyd
konnte ihm nichts vormachen. Sie hatten in ihrer Jugend zusammen in den
Kohleminen gearbeitet und sich fast die Finger mit dem Dynamit weggesprengt. In
den engen Tunneln und bei der schlechten Luft lernte man einen anderen Menschen
um einiges besser kennen, als in jedem anderen Job. In solchen Momenten bekam
man den echten Menschen zu sehen, da konnte man einem Mann direkt in die Seele
blicken – und Boyds war schwarz wie die Kohle selbst, auch wenn er gern etwas
anderes behauptete. Raylan kannte ihn und er wusste, dass Boyd etwas vor der
Allianz, vor ihm, versteckte. Er war sich sogar sicher, dass er mehr Leichen im
Keller versteckt hatte, als jeder andere Bewohner Harlans. Dafür legte Raylan
seine Hand ins Feuer.
Tim sagte nichts mehr dazu, obwohl Raylan auch weiterhin den Blick des anderen
Mannes auf seiner Haut spüren konnte.
„Wenn ich mich irre, geht der Drink heute Abend auf mich“, lenkte Raylan
beschwichtigend ein und schielte aus den Augenwinkeln zu ihm hinüber.
Tim schnaufte. „Tut er sowieso. Immerhin willst du, dass ich dir nach Hause
folge.“
„Will ich das?“ Seine Mundwinkel hoben sich, als Tim ihm einen Blick
schenkte, der keine Erwiderung bedurfte.
Johnnys Bar befand sich im Stadtzentrum von Harlan und war nur eine Häuserwand
von Audrey’s, dem örtlichen Freudenhaus entfernt, dessen Eigentümerin
niemand anderes als Ava Crowder war, Witwe seit dem Tod von Bowman Crowder und
neuerdings Verlobte von seinem Bruder Boyd Crowder. Nicht nur Lokale wurde
untereinander in der Crowder-Familie vermacht, sondern auch die Ehepartner...
Im Inneren war es stickig und leer. Kein einziger Gast saß an dem langen
Tresen, an dem an guten Abenden reichlich Alkohol floss. Auch die Tische waren
weitgehend unbesetzt, nur in den hinteren Ecken konnte man den ein oder anderen
Dauertrinker ausmachen, der sich mit der flachen Hand warme Luft zufächelte.
Raylans Blick wanderte umher, bis er an Jimmy hängen blieb. Der junge Mann
stand hinter dem Tresen und trocknete Gläser ab. Er trug eine eintrainierte
Maske der Gleichgültigkeit, die es Raylan in den Fingern jucken ließ. Seine
Fingerspitzen tanzten über den Griff seines Revolvers, als er die Bar
durchquerte. Tim war ihm dicht auf den Fersen, spielte seinen Schatten, genauso
wie er es immer tat.
„Was kann ich für Sie tun, Lieutenant?“, fragte Jimmy, die Stimme tief für
den fast jugendlich aussehende Mann, der seit seiner Ankunft auf Harlan zu einem
von Boyds Vertrauten geworden war. Raylan schätzte, dass er in seinen
Zwanzigern war und wie viele andere in seinem Alter nach Arbeit gesucht und
nichts besseres gefunden hatte. Er konnte einem fast leid tun, wobei die
Betonung auf dem Wort ‚fast’ lag.
Raylan schenkte ihm ein freudloses Grinsen. „Das Übliche, Jimmy. Wir wollen
mit deinem Herrchen sprechen.“
Das Gesicht des Barkeepers zuckte. „Ich werde sehen, ob Boyd Zeit hat.“ Er
schwang das Handtuch über seine Schulter und verschwand durch eine Schwingtür
im hinteren Teil der Bar. Was besprochen wurde konnte Raylan über die schrägen
Klänge, die aus der Jukebox in der Ecke drangen, nicht hören, weshalb er sich
Tim zuwandte. „Ich glaub, ich habe seine Gefühle verletzt.“
Tim hob eine Augenbraue. „Denkst du?“ Zurück war der trockene Sarkasmus,
der Raylan immer wieder ein belustigtes Schnauben abrang.
Ein Räuspern lenkte ihre Aufmerksamkeit wieder auf Jimmy, der im Türrahmen
stand und ihnen schweigend bedeutete, dass Boyd bereit war, um sie zu sehen.
Beinahe so, als hätte er eine große Wahl und konnte sich ihnen tatsächlich
widersetzen. Dabei war es kein Geheimnis, dass Raylan nur auf einen Grund
wartete, um Boyd eine der Zellen in ihrem Quartier zu zeigen. Seine Akte war
voll genug. Nur durch fehlende Beweisen und fehlende Zeugen, die sich nicht vor
Angst vor Boyd ins Hemd machten, saß Boyd noch nicht hinter Gittern. Noch
nicht. Raylan würde das ändern, auch wenn es das Letzte war, was er jemals tun
würde.
„Raylan...“, wurde er begrüßt, sobald Tim und er das Hinterzimmer betreten
hatten, das zeitgleich als Boyds Büro fungierte. „Was verschafft mir diesmal
die Ehre deines Besuchs?“ Er saß an seinem Schreibtisch und lehnte sich in
seinem Stuhl zurück, um die Arme in einladender Geste auszubreiten. Er trug
eine feine Weste und ein breites Grinsen auf den Lippen, welches strahlendweiße
Zähne preisgab.
Doch es war das Scrabble-Spiel, welches vor ihm auf dem Schreibtisch
ausgebreitet war, das Raylans Blick auf sich zog. Ein altes Wortspiel, das seine
Wurzeln weit in der Vergangenheit und sich im Laufe der Jahrhunderte kaum
verändert hatte. Auf der anderen Schreibtischseite hatte sich Boyds rechte Hand
einen Stuhl herangerückt, um seinerseits ein Wort zusammenzupuzzeln. Die
strohblonden Haare reichten dem stämmigen Mann bis zum Kinn hinunter und ein
lockeres Lächeln saß in seinem Gesicht, als könnte er sich nichts besseres
vorstellen, als mit Boyd an einem sonnigen Nachmittag ein Brettspiel zu
spielen.
„Dasselbe wie immer, Boyd“, entrann es Raylan und er schlenderte näher zu
den beiden Männern hinüber. „Seltsame Dinge geschehen und die Allianz wird
beauftragt, den Verantwortlichen zu finden. Selbst hier draußen, weit entfernt
von der richtigen Zivilisation herrscht eine gewisse Ordnung.“
„Und wenn seltsame Dinge geschehen, dann muss ich natürlich darin involviert
sein“, fügte Boyd hinzu. „Dann musst du mir aber zunächst einmal verraten,
was für außergewöhnliche Sachen von statten gehen, damit ich weiß, für was
ich hier genau beschuldet werde.“
Beide Männer tauschten einen langen Blick aus, während Raylan seine Wortwahl
abwog. „Nächtliche Überfälle auf unschuldige Bewohner. Vermisste Personen.
Mord“, begann er aufzuzählen, ohne Boyd aus den Augen zu lassen. Eine
Reaktion blieb aus, doch die fehlende Überraschung bestätigte Raylan, dass
Boyd mehr wusste, als er zugeben würde.
„Das sind eine ganze Menge Sachen, die ich angestellt haben soll“, erwiderte
Boyd, der ein paar Buchstaben auf das Brett legte, welche das Wort
‚amüsiert’ zusammensetzten. Danach lehnte er sich wieder zurück. „Ganz
besonders, wenn wir beide wissen, dass die Allianz jeden meiner Schritte
verfolgt und jede meiner Kommunikationen überwacht. Ich halte mich zwar für
ausgesprochen gut in dem, was ich tue, aber ich bezweifele, dass ich so gut
bin.“
„Aber du weißt davon“, sagte Tim, der in der Nähe der Tür verweilte. Er
hatte die Arme vor dem Brustkorb verschränkt und lehnte an der Wand, gelassen
wie eh und je. Es war ein weiterer Grund, warum Raylan ihn mitgebracht hatte.
Seine Gelassenheit konnte leicht mit Boyds mithalten, aber er konnte schneller
den Revolver ziehen und akkurater schießen. Tim Gutterson war eine
Ein-Mann-Armee, die Raylan den Rücken deckte.
„Nun ja, werter Lieutenant, ich leite eine Bar“, antwortete Boyd und
erlaubte sich ein Zucken der Schultern. „Wenn Alkohol im Spiel ist, tendieren
die Leute etwas freier zu sprechen. Ich kann also nicht bestreiten, dass mir
nicht gewisse Dinge zu Ohren gekommen sind, die mal mehr oder mal weniger Sinn
machen.“
„Und was für Dinge wären das, die weniger Sinn machen?“, erkundige sich
Raylan.
„Allerlei Dinge...“, bemerkte Boyd und sah zu seinem Mitarbeiter hinüber,
der dabei war die Buchstaben auf dem Brett zu richten. „Colt?“
Dieser sah auf und musterte alle Anwesenden nacheinander, bevor er faul grinste.
„Allerlei Dinge, blutsaugende Dinge, die keine Reaver sind, soweit ich gehört
habe.“ Sein Ton war lapidar, als würde er irgendwelche Legenden mit Freunden
austauschen, die keine Wahrheit in sich trugen. Nur, dass Leichen gefunden
wurden, die keinen Tropfen Blut mehr im Leib trugen. Oder an manchen Tatorten
nicht einmal ein Toter gefunden worden ist, obwohl es Spuren eines Kampfes und
Blutflecken gab. Es war beinahe so, als sei das Opfer einfach aufgestanden und
weggelaufen.
„Da ist wohl wirklich ein bisschen zu viel Alkohol geflossen...“, murmelte
Raylan und Boyd nickte mit vorgespieltem Verständnis. Sie konnten einander nach
all den Jahren nichts mehr vormachen und brauchten keine Worte austauschen, um
den anderen zu durchschauen. Sie beide wussten, dass da mehr hinter diesen
Vorfällen steckten, als sie voreinander zugeben wollten.
„Wie dem auch sei...“, räumte Raylan ein. „Wenn du dich vorher schon
beschattet gefühlt hast, sollte es dich nicht weiter beunruhigen, dass wir die
Leute, die auf dich angesetzt sind, für eine Weile verdoppeln. Nur solange, bis
wir herausgefunden haben, ob du für die Vorkommnisse verantwortlich bist oder
nicht.“
„Ich habe nichts anderes von unseren noblen Ordnungshütern erwartet“,
erwiderte Boyd. Das Spiel war inzwischen vergessen und das Lächeln auf seinen
Lippen wirkte ein wenig aufgesetzter als zuvor. „Dabei sollte man meinen, dass
dieser kleine Allianzstützpunkt kaum genügend Männer hat, um andere Spuren
und Verdächtige zu verfolgen.“
Raylans Mundwinkel zuckten in die Höhe. „Welche anderen Spuren und
Verdächtige?“, fragte er, bevor er sich umdrehte und aus dem Hinterraum
schlenderte. Tim folgte ihm auf dem Fuße, holte jedoch erst mit ihm auf,
nachdem sie die Bar verlassen hatten.
„Was denkst du?“
Die Hand, die bis eben noch auf dem Griff seines Revolvers gelegen hatte, hob
sich, damit er seinen Hut ein bisschen nach unten ziehen konnte, bis das
Sonnenlicht nicht mehr direkt in seine Augen fallen konnte. „Er weiß etwas
und hat seine Finger im Spiel. Ich weiß nur noch nicht genau inwiefern. Aber
das werden wir noch herauskriegen. Begeistert, dass wir mehr Leute auf ihn
ansetzen ist er jedenfalls nicht. Irgendwann wird Boyd einen Fehler machen und
ich werde da sein, wenn er ihn begeht.“



3
Stimmengewirr erfüllte den Barraum und Rauch schwängerte die Luft, von all den
Zigarren und Zigaretten, die angezündet worden waren. Nur die Petroleumlampen,
die auf dem Tresen und auf den Tischen standen, erhellten den Innenraum und
schenkten ihm gleichzeitig eine friedliche Atmosphäre. Diese zog besonders die
ältere Kundschaft an, die der Bar seit Jahren bereits treu waren. Hier sammelte
sich die Männer und Frauen, die nicht mit der Allianz trinken wollten, denn
diese war in Johnnys Bar unerwünscht. Boyd reichte es zu wissen, dass sie dort
draußen in der Dunkelheit lauerten und darauf warteten, dass er einen falschen
Schritt machte.
Sein Blick wanderte zu den Fenstern hinüber, dessen Jalousien zu jeglicher
Uhrzeit geschlossen waren. Tagsüber, um die Hitze nicht hineinzulassen, und
abends, um etwas Privatsphäre zu mimen – vor Raylan Givens, seinen
Soldatenfreunden und allem anderen, was sich dort herumtrieb.
Seine Finger verengten sich um das Whiskeyglas, mit dem er am Tresen saß, der
restlichen Bar und der gesamten Welt den Rücken kehrend. Erst dachte dieser
Smith, ihm drohen zu können, und nun Raylan, der ihm weismachen wollte, dass er
für die blutleeren Leichen auf Harlan verantwortlich war. 
„Das wirklich Ironische an dieser Sache ist, dass beide Männer von der
Allianz stammen, aber enger mit einem Kriminellen zusammenarbeiten, als
miteinander“, entrann es Boyd. Nun gut, das hatte er auch vorher schon gewusst
und versucht zu seinem Vorteil auszunutzen. Im Moment konnte er jedoch nicht
behaupten, dass alles nach Plan lief. Johnny, der als einziger wusste, wo sich
die Ware von Smith und seiner Initiative aufhielt, meldete sich nicht, während
Raylan ihn strenger bewachen ließ als den Allianzstützpunkt, obwohl dieser des
Öfteren von Randalen heimgesucht wurde. Der Bitterkeit gegenüber der Regierung
war seit dem Krieg groß auf Harlan. Viele Veteranen stammten von hier. Harlan
hatte viel im Kampf für seine Unabhängigkeit verloren und eingebüsst, mit dem
Erbauen des Allianzstützpunkts auch ein großes Stück seiner Freiheit. Als ob
das Leben auf Harlan nicht schon schlimm genug war. Immerhin gab es hier nichts
zu holen. Sobald die Männer und Frauen alt genug waren, arbeiteten sie in den
Minen, denn Kohle war das einzige Gut, dass sich exportieren ließ. Andere
bauten Wasser von den Eispolen von Poseidon ab. Trotz der Umformung der Planeten
war der Planet, um den Harlan rotierte, zu kalt, um eine größere Bevölkerung
dauerhaft anzuziehen. Es gab ein, zwei Siedelungen auf Poseidon, aber nur Leute,
die dort geboren wurden, verweilten im Normalfall.
„Bist du sicher, dass alles in Ordnung ist, Baby?“, fragte Ava, die sich auf
der anderen Seite des Tresens befand. Besorgte Augen suchten seinen Blick,
während sie sich etwas zu trinken einschenkte, um sich anschließend zu ihm zu
setzen. Ihre blonden Haare trug sie zu einem einfachen Pferdeschwanz
zusammengebunden, was Boyd unwillkürlich an ihre Schulzeit erinnerte. Schon
damals war er ihr mit Haut und Haare verfallen gewesen, aber sie hatte seinen
doch eher stumpfsinnigen Bruder gewählt. Familie war jedoch Familie – und
vielleicht war das genau sein Problem.
„Ich hätte Johnny nicht mitschicken sollen. Colt vielleicht“, murmelte Boyd
und starrte in sein halbleeres Glas hinein. „Jimmy schon eher.“
Ava rückte ihren Barhocker näher an seinen heran und lehnte sich an ihn. Ihr
Kopf kam auf seiner Schulter zum Liegen und ihr Atem streifte sein Ohr.
Boyd schloss die Augen, um sich auf das Gefühl zu konzentrieren.
„Du konntest nicht wissen, dass Johnny sich von dir abwendet, Boyd“,
erwiderte sie leise. Avas Stimme war wie Musik in seinen Ohren, die es einfach
machte, die Kunden zu vergessen, die hinter ihnen all ihren Kummer in Alkohol
ertränkten. Zu diesen Menschen fühlte er dennoch eine engere Bindung, als zu
der Allianz, die angeblich für Recht und Ordnung sorgen sollte. Was wussten all
diese kleinen Ordnungshüter schon vom richtigen Leben? Was wussten sie schon
davon, was dort draußen in der Dunkelheit sein Unwesen trieb?
Raylan Givens dachte womöglich, dass er auf der Siegerseite stand, aber Boyd
wusste es besser. Aus diesem Grund hatte er alles auf die Initiative gesetzt und
den Job des Transportierens überhaupt erst angenommen. Natürlich hatte er
vorher heimlich einen Blick in die Truhen geworfen, wusste um die jungen Frauen
und Männer, die dort eingefroren gelegen hatten. Was die Initiative mit ihnen
vorhatte, konnte sich Boyd ebenfalls ganz gut ausmalen, obwohl er inzwischen
nicht mehr sicher war, ob sie die Raumstation der Initiative überhaupt jemals
erreichen würden.
Boyd drehte den Kopf in die Richtung seiner Verlobten und küsste ihr blondes
Haar. „Weißt du, wenn es von dir kommt, könnte ich es glatt glauben,
Darling.“ Aber er hätte es besser wissen sollen, denn nur weil sie
blutsverwandt und die einzigen noch übrig gebliebenen der einst großen
Crowder-Familie waren, bedeutete das nicht, dass sie loyal zueinander standen.
„Boyd...“, murmelte Ava und ihrem Ton unterlag plötzlich eine
Angespanntheit, die vorher noch nicht da gewesen war. Sie deutete auf den
Spiegel, der sich hinter dem Tresen befand und neben dem Regal mit dem Alkohol
angebracht war.
Auch Jimmy, der mit einer weiteren Kiste Bier aus dem Hinterzimmer kam, zog die
Augenbrauen hoch.
Boyd folgte Avas Handgeste zu dem Mann hinüber, der vermummt in der hintersten
Ecke saß, abseits von allein. Es verwirrte sich selten ein Fremder in diese
Bar. Nicht einmal die Allianz machte sich die Mühe, sich dermaßen zu
bekleiden, um unerkannt zu bleiben.
Er berührte Avas Hände und löste ihre Finger von seiner Weste, bevor er
aufstand. „Warte hier“, flüsterte er ihr zu. Seine Augen wanderten durch
den Raum, doch der Fremde war der einzige, der mit seinem Aussehen aus dem
Rahmen fiel. Mit langen Schritten spazierte Boyd zwischen den Tischen hindurch
und zu der einhüllten Gestalt hinüber. „Was darf es sein? Whiskey? Bier?“,
fragte er. „Oder etwas ganz anderes?“
Der Fremde hob den Kopf. Nur die dunklen Augen waren unter dem Kapuzenmantel und
dem Schal erkennbar. Ob die Kleidungsstücke nur dazu da waren um sein Aussehen
zu verbergen oder gleichzeitig gegen die nächtliche Kälte gedacht war, blieb
fraglich. „Wasser, bitte“, sagte der Mann mit kratziger Stimme. „Der
Minenbau... ich hätte gern etwas Wasser.“
Boyd legte die Stirn kraus, während im Hintergrund ein Gemurmel ausbrach. Für
einen Minenarbeiter fand man Sympathie, denn die Mehrzahl aller Anwesenden hatte
ebenfalls einmal diesen Beruf ausgeübt, nur um halb verschüttet worden zu
sein. „Wasser kommt sofort. Ist Ihnen kalt? Wir können den Generator höher
schalten und sie können die Kleider ablegen.“
Ein Nicken folgte und der Mann begann den Schal abzuwickeln. Ein grauer Bart kam
zum Vorschein, ein runzeliges Gesicht, dass ihn zu sehr an seinen alten Herren
erinnerte. Boyd wandte sich ab. Er hatte den Fremden offensichtlich falsch
eingeschätzt. Das hatten sie alle. Von ihm ging keine Gefahr aus.
Boyd schlenderte zurück zum Tresen, um ein Glas Wasser zu holen und Jimmy zu
beauftragen, die Heizung höher zu stellen. Auf halben Weg wurde jedoch sein
Hemdärmel gepackt und er wurde zurückgehalten. Ein junger Mann hielt an ihm
fest und lehnte sich auf seinem Stuhl seitlich zu ihm hinüber. „Ich könnte
auch noch etwas zu trinken gebrauchen“, murmelte er und grinste zu Boyd
hinauf.
Im nächsten Moment zog er Boyd mit unmenschlicher Kraft hinunter. Das Gesicht
vor ihm verformte sich und Reiszähne blitzten im Licht der Petroleumlampen.
Bevor sich die Zähne in seinen Hals schlagen konnten, rang ein Schuss durch die
Bar. Er ließ Boyds Ohren klingeln, als der Vampir zurück in seinen Stuhl
sackte. Seine Schulter war weggeblasen, was ihn verwirrt an sich selbst
hinunterschauen ließ. Es gab Boyd genug Zeit, um über seine Schulter zu
schauen und Jimmy mit seiner Schrotflinte hinter dem Tresen stehen zu sehen.
Boyd zog den eigenen Revolver hinter unter seiner Weste hervor, unter der sie im
Gürtel steckte. Der Hammer wurde zurückgeschoben und der Lauf auf die Brust
des Vampirs gerichtet. Ein weiterer Schuss erklang, ehe der junge Mann mit dem
deformierten Gesicht sich auflöste.
„Boyd, Baby, hat er dich gekriegt?“ Ava war sogleich an seiner Seite und
drehte ihn zu sich herum.
Er legte die Arme um seine Verlobte. „Die Allianz dürfte gleich hier
eintrudeln“, war alles, was er sagte. Diesen Krach konnten sie nicht
überhört haben, nicht, wenn sie nur auf einen Mucks seinerseits warteten.
„Niemand wird etwas sagen“, entrann es Jimmy, der den Tresen umrundet hatte
und den Blick über die Kunden wandern ließen. „Jeder hier weiß, dass die
Allianz uns hierbei nicht helfen kann. Wir sind alle auf uns selbst
gestellt.“
Ein paar nickten, andere brachen in einem zustimmenden Raunen aus. Sie waren auf
sich selbst gestellt, denn niemand hier vertraute der Allianz. Das wusste Boyd,
aber erst in diesem Moment wurde ihm bewusst, dass ihm das einen größeren
Vorteil verschaffte, als er angenommen hatte. Er hatte mehr potenzielle
Verbündete, als Raylan Givens sich in seinen kühnsten Träumen vorstellen
könnte. Er hatte doch noch eine Chance, um auf der Gewinnerseite zu stehen und
diesen Kampf gegen diese untote Brut zu gewinnen, von der niemand wusste, aus
welchem Loch sie eigentlich geschlüpft war.
Seine Umarmung wurde fester und seine Mundwinkel hoben sich ein Stück, als Ava
ein besorgtes „Boyd?“ verlauten ließ.
„Keine Sorge, Baby, alles wird gut“, erwiderte er.

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