Die Wahrheit über Wölfe   von Idris
                              ([Stiles / Derek])
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                            Kapitel 9: Zielscheiben
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Vorwort: Uhm …. hasst mich nicht? ^^*
Es fängt so schön an… 
Außerdem: Actual Wolf!Derek  (weil das viel cooler ist und ich einfach mal
behaupte, dass Werwölfe das können. So.) 



Offensichtlich ist es ein größerer sozialer Faux Pas sich als Außenseiter
ungefragt den Mitgliedern eines fremden Rudels zu nähern. Stiles ist kein
Experte für interne Rudelpolitik, aber so viel schneidet er mit. 

„Es ist eine Provokation“, faucht Derek. Erica und Isaac hängen an seinen
Lippen und nicken ernsthaft. 

„Er hat mir Kekse gereicht“, bemerkt Stiles vorsichtig. „Schokokekse.“
Er will ausnahmsweise wirklich nicht aus Prinzip konträr sein, er will nur
nicht, dass das Ganze hier überbewertet wird. Immerhin wurde er nicht
verstümmelt. Es ging um Kekse.  

Derek wirft ihm einen ungeduldigen Blick zu. Sekundenlang ist Stiles sicher,
dass Derek seinen Einwand einfach ignorieren wird, aber zu seiner Überraschung
bekommt er tatsächlich eine Antwort. 
„ER hat gewusst, dass du ein Mensch bist und dass du Teil eines Rudels bist,
und er hat vermieden sich als Werwolf zu erkennen zu geben. Das ist … nicht
okay. Du näherst dich menschlichen Mitgliedern eines fremden Rudels nicht, ohne
dich als Werwolf zu erkennen zu geben“, sagt er widerwillig. „Das wird
generell als…“

„…unhöflich angesehen?“ schlägt Stiles vor. „Taktlos? Unangemessen?
Rüpelhaft? Dreist? Distanzlos? Ungehörig? Übergriffig?“  

Derek funkelt ihn an, als ob Stiles das ganze nicht ernst genug nimmt. 
„Ja. Und unter keinen Umständen würdest du …Spuren auf jemanden
hinterlassen.“ Von der Art wie er die Wörter hervor spuckt bekommt Stiles den
Eindruck, dass dieses Verhalten in etwa gleichkommt der Frau seines Gastgebers
in den Ausschnitt zu greifen und der minderjährigen Tochter einen Zehner in den
Slip zu schieben. Oder irgendwie so. 

„Duftspuren“, kann Stiles sich nicht verkneifen hinzuzufügen. 
Dass er nach einem fremden Alpha riecht geht offenbar gar nicht. Das sagt
natürlich niemand so direkt, aber Stiles ist ja nicht blöd. Den gesamten Abend
über hängt immer mindestens ein Werwolf an seinem Hals, als ob sie ihn
allesamt markieren wollen wie Hunde ihr Revier markieren. Sogar Jackson
begrabscht ihn zwischendurch, auch wenn er das als mehr oder weniger
gewalttätige Übergriffe tarnt, bei denen er Stiles in die Seite boxt oder ihn
würgt. 
Ernsthaft, Jackson ist zwölf. 
  
Scott sieht unglücklich und frustriert aus, als ob er irgendetwas hätte
verhindern müssen. 
„Es tut mir leid. Ich hab nicht nachgedacht. Ich hätte…“, beginnt er,
aber Stiles schneidet mit ihm das Wort ab.
  
„Scott, es ist okay. Ich hab auch nicht nachgedacht. Wer hätte schon ahnen
können, dass feindliche Werwölfe jetzt schon im Supermarkt rumhängen. Ich
meine, wo soll das hinführen? Verfolgen sie uns demnächst bis aufs Klo?“
  
Scott nickt und lässt geistesabwesend seine Finger über Stiles‘ Nacken
wandern. Dann stockt er mitten in der Bewegung und blickt überrascht seine Hand
an, als ob sie ein Eigenleben führt. 
Stiles muss sich auf die Zunge beißen, um nicht zu lachen. 
Scott – dein innerer Wolf. Innerer Wolf – das ist Scott.  

Lydia ist nachdenklich und in Gedanken versunken. 
  
„Ich bin okay“, sagt Stiles überflüssig. Nur für den Fall, dass sie sich
möglicherweise Sorgen um sein Wohlergehen gemacht und angstvoll mit den Hände
gerungen hat. (Es wäre ja möglich, oder?)
  
„Hm“, macht sie und überprüft ihre Fingernägel. 

„Aber du darfst mich gerne anfassen, um deinen Duft auf mir zu
hinterlassen“, schlägt Stiles hilfsbereit vor.  

„Ich glaube, ich passe.“ Sie hebt amüsiert einen Mundwinkel.  „Wölfe
sind äußerst territorial“, doziert sie ungefragt. „Ich hab ein bisschen
recherchiert und das hier bestätigt meinen Verdacht, das Werwölfe dem Canis
Lupus offenbar wirklich sehr artverwandt sind. Meiner Ansicht nach bewegen sie
sich in einem ständigen Spanungsfeld zwischen ihrer menschlichen und ihrer
Wolfseite. Ich bin sicher, wenn man sich die Amygdala in einem funktionalen MRT
ansehen würde, würde man sehen, dass…“

„Dir ist schon klar, dass sie dich hören können oder?“ flüstert Stiles. 

Lydia wirft dem gesamten Raum, der verstummt ist und sie anstarrt, ein
ungerührtes Lächeln zu. „Hat jemand Einwände, wenn ich euch in näherer
Zukunft als Testobjekte benutze?“ 

„Ja“, grollt Derek. 

Lydia hebt die Augenbrauen. 

Derek wirft Stiles einen auffordernden Blick zu. 
Stiles zuckt hilflos mit den Achseln, denn was soll er jetzt dagegen machen? 
Derek knurrt. 
Stiles zieht eine Grimasse. 
Derek verdreht die Augen. 

Lydia lächelt selbstgefällig. „Gut.“ Sie zieht Stiles dichter zu sich und
senkt die Stimme. „Derek war ziemlich aufgebracht, als Scott ohne dich hier
aufgetaucht ist“, stellt sie zusammenhangslos fest. „Schon vorher, meine
ich.“ 
  
„Nicht wahr? Irgendjemand sollte sich dringend die Zeit nehmen und ihm eine
Runde Entspannungsyoga beibringen. Auf Dauer so einen hohen Blutdruck zu haben,
kann gar nicht gesund sein.“
  
„Ach Stiles“, sagt Lydia und fährt ihm durch die kurz geschorenen Haare.
„Für jemanden der so intelligent ist wie du, bist du manchmal ganz schön
dumm.“ Mit diesen Worten steht sie auf, um sich neben Jackson zu setzen, als
der anfängt die Zähne auszufahren. 
  
„Was? Hey…!“
  
Diejenige, die im Lauf des Abends am allermeisten an seinem Hals hängt
(metaphorisch und tatsächlich) ist überraschenderweise Erica. 
Sie sieht blass und müde aus wie eine ausgebleichte Porzellanpuppe und ihre
Verletzungen sind offenbar immer noch nicht vollständig verheilt. Ihre blonden
Locken sind zu einem unordentlichen Knoten zusammen gebunden und sie trägt
Jeans und ein viel zu weites T-Shirt. Beides sieht aus, als ob es mal Isaac
gehört hätte. Sie zuckt zusammen bei unerwarteten Geräuschen wie ein
nervöses Pferd und erinnert Stiles auf beunruhigende Art und Weise an die ewig
unsichere, kränkelnde Erica vor der Verwandlung. 
  
Während Jackson und Scott eine erhitzte Diskussion auf der anderen Seite des
Raumes haben und Derek Isaac irgendetwas rudelpolitisches erklärt, drückt sie
sich an Stiles‘ Seite und lässt den Kopf auf seine Schulter sinken wie ein
kleines Kind. 
„Danke“, sagt sie so leise, dass es kaum hörbar ist. 
  
Überrascht wendet Stiles den Kopf. „Wofür?“
  
„Dass du da warst.“
  
Er zuckt mit den Schultern. „Lydia hat die Hauptarbeit geleistet. Mein Beitrag
zu deiner Rettung beschränkt sich auf Zufall, Unfall und einen zeitlich
passenden Adrenalinstoß.“
Er findet nicht, dass er irgendeine Anerkennung dafür verdient hat, dass er
panisch aufs Gaspedal getreten hat. 
  
Anstatt einer Antwort hebt Erica den Kopf und drückt ihm einen unerwarteten
Kuss auf die Wange.
  
„Oh“, sagt Stiles intelligent. 
  
Sie zuckt mit dem Schultern und ein winziges Lächeln spielt um ihre Lippen.
„Du bist immer noch mein Batman.“
  
„Was immer du sagst, Catwoman.“
  
Sie schmiegt sich erneut an ihn, aber diesmal ist ein Stück Anspannung aus
ihren Schultern gewichen, als ob sie sich sicherer fühlt, nur weil Stiles da
ist. Was überhaupt keinen Sinn ergibt, auf wirklich keinem Planeten, denn
immerhin ist er nur ein menschlicher Knautschball und sie ist diejenige mit
Krallen und Zähnen. 
  
Als er den Kopf hebt, sieht er, dass Dereks unbewegter Blick auf ihm ruht. 
Es ist schon zwei Tage her, aber Stiles kann immer noch seine Hände auf dem
Gesicht spüren, wie einen Phantomabdruck. 
Hitze schießt in seine Wangen. Hastig wendet er den Blick ab und drückt das
Gesicht in Ericas blonden Locken, damit es niemand sieht.  

„Ich hab was zu sagen.“ Scott springt auf. 
Er ist die letzten zehn Minuten damit beschäftigt gewesen auf den Fingernägeln
zu kauen und aufgewühlt hin und herzulaufen. Jetzt sieht er entschlossen und
seine Hände sind zu Fäusten geballt. 
Er baut sich vor Derek auf, aber sein Blick ist auf den gesamten Raum gerichtet.
 
„In den letzten Tagen ist viel passiert und Stiles hat mit mir geredet und
ich…ich hab nachgedacht.“ Er atmet tief durch. „Ich bin bereit mich Derek
anzuschließen und ihn als meinen Alpha anzuerkennen. Für den erforderlichen
Zeitraum.“

Erleichtert signalisiert Stiles ‚Daumen hoch‘ in seine Richtung. Endlich.
Isaac strahlt überrascht und sogar Derek sieht positiv überrascht aus. Er
nickt ernsthaft. „Scott, ich…“

„Warte.“ Scott hebt eine Hand, um ihn zu unterbrechen. „Ich habe eine
Bedingung. Und sie ist keine Verhandlungssache.“ 

Überrascht lässt Stiles die Hände wieder sinken. Von einer Bedingung war
vorher noch nie die Rede. 
Beunruhigt sieht er wie Scott einen Blick mit Jackson austauscht, der das
Gesicht verzieht und dann widerwillig aufsteht und sich neben ihn stellt. „Was
er sagt“, murmelt er und verschränkt die Arme. „Inklusive der Bedingung.“


Derek hebt die Augenbrauen. „Was ist die Bedingung?“ 

Scotts Augen flackern in Stiles Richtung und sofort wieder weg, und noch bevor
er es ausspricht, weiß Stiles schon was er sagen wird. Er spürt wie sein
ganzer Körper sich anspannt. 
„Meine Bedingung ist, dass, solange die Alphas sich hier herumtreiben, keine
Menschen Teil unseres Rudels sind. Ich will, dass Menschen nicht mit
hineingezogen werden. Das betrifft Allison, es betrifft meine Mum und Lydia und
es… es betrifft Stiles.“

„Was.“ Lydias Stimme klingt schneidend. 

„Was?“ Stiles‘ Körper reagiert schon, noch bevor er den Gedanken zu Ende
denken kann, und er springt auf. „Hast du sie noch alle? Was soll das?“

„Es ist zu gefährlich!“ Scott sieht beinah entschuldigend aus, aber nur
beinah. Da ist der sture Zug um seinen Mund, den Stiles nur allzu gut kennt und
der klar macht, dass Scott sich bei diesem Punkt nicht umstimmen lassen wird.
„Und ich …ich habe schon viel zu lange dabei zugesehen wie du dich wegen mir
in Gefahr bringst. Ich hätte viel früher etwas sagen sollen.“ 

„Wegen dir in Gefa-…“ Stiles ist so wütend, dass ihm die Stimme
wegbleibt. „Scott, ohne mich wärst du tot! Ohne mich wären Zweidrittel der
Anwesenden tot, okay?! Also was redest du da?“ 

„Er hat dir aufgelauert, Stiles!“ brüllt Scott. „Im Supermarkt! In der
Öffentlichkeit! Er hat dich angefasst! Das war eine Warnung, okay? Es war kein
Zufall, dass er da rumstand und es war kein Zufall, dass er dir über den Weg
gelaufen ist! Das war eine Warnung! Derek!“  
Er wirft Derek einen auffordernden Blick zu. 
Wortlos folgt Stiles seinem Blick. 

Derek sieht hin und hergerissen aus. Er hat die Lippen aufeinander gepresst und
Stiles sieht wie sein Kehlkopf sich bewegt, als er schluckt. 

„Lydia könnte die Nächste sein“, sagt Jackson in die Stille hinein. „Das
Risiko werde ich nicht eingehen.“ 

„Entschuldige bitte…?“ sagt Lydia eisig. Auch sie ist aufgestanden.
Jackson weicht ihrem Blick aus. 

„Seit dem Moment indem ihr Erica geholfen habt, habt ihr Zielscheiben auf dem
Rücken. Sorry Erica“, Scott wirft ihr einen entschuldigenden Blick zu. Erica
schrumpft in ihrem Platz und senkt den Kopf. „Seitdem wissen sie, dass es euch
gibt. Und so lange sie annehmen, dass ihr dazu gehört, werden sie euch
benutzen, um uns zu treffen.“ 

„Das macht von vorne bis hinten keinen Sinn!“ faucht Stiles. „Wir haben
doch einen Plan! Ich hab ihn dir erklärt, ich…“

„Stiles, euer fabelhafter Plan beschützt alle außer dich!“ 

Stiles stockt. Und sekundenlang erinnert er sich an Scotts ernstes Gesicht in
dem Burgerladen. 
‚Du vergisst immer das Wichtigste. Jedes Mal.‘ 

„Das erste Mal, als wir zusammen gearbeitet haben“, sagt Scott und diesmal
sieht er Derek dabei an, „hat es dazu geführt, dass Peter ihn gekidnappt hat,
um MICH zu finden. Nur dass Stiles das nicht mal erwähnt hat!“ 

Ein kollektives Luftschnappen geht durch den Raum. 
Stiles spürt wie sämtliches Blut aus seinem Gesicht weicht. 

„Das zweite Mal, als du und ich zusammengearbeitet haben, ist er von Gerard
entführt und zusammengeschlagen worden. Als Warnung an MICH! Und er hat es uns
nicht mal gesagt!“

Die einzige die nicht bodenlos überrascht aussieht von dieser Offenbarung ist
Erica. Sie zuckt zusammen und senkt den Blick. 
Und Stiles fühlt sich, als hätte man ihm eine Faust in den Magen gerammt. 

„Woher…?“ stammelt er. Denn das hat er Scott nie erzählt. Weder das mit
Peter noch das mit Gerard. 
Er hat es überhaupt niemandem erzählt. 

Scott schüttelt den Kopf. „Gerard hat meine Mum benutzt, um mich zu zwingen
für ihn zu arbeiten“, sagt er leise. „Und mit Stiles hatte er genau das
gleiche vor. Ich kann nicht ändern, dass meine Mum meine Mum ist. Aber ich
werde nicht noch mehr Menschen in Gefahr bringen, die mir wichtig sind. Wenn
Allison nicht… wenn sie nicht schon Schluss gemacht hätte, würde ich es
jetzt tun.“ 
Seine Stimme bricht als er ihren Namen sagt und nur das hält Stiles davon ab,
quer durch den Raum auf ihn zuzuspringen und ihn zu schütteln. 

„Du hast sie ja nicht mehr alle“, sagte er stattdessen. Seine Brust fühlt
sich heiß und viel zu eng an und er fühlt sich plötzlich wieder wie das
letzte Kind in der Sporthalle, das nicht gewählt wird und das keiner in seinem
Team haben will. Das darf einfach nicht sein. „Wir haben es immer zusammen
gemacht. Von Anfang an. Du kannst mich nicht… du kannst mich nicht
rauswerfen!“ 

Scott senkt den Blick. Es sieht aus als bereite es ihm Schmerzen ihn anzusehen.
„Ich will doch nicht… Es ist doch nur … vorübergehend. Nur bis sie wieder
fort…“ 

„Derek“, sagt Stiles. 

Derek beißt die Zähne aufeinander. Stiles kann sehen wie seine Wangenknochen
aufeinander reiben. „Wir könnten sie beschützen“, sagt er leise und an
niemand bestimmtes gerichtet. 

„Nein.“ Scott schüttelt den Kopf. „Nein! Wir versuchen es die ganze Zeit
und es endet immer gleich! Es endet immer damit, dass Menschen sterben. Es endet
immer damit, dass jemand verletzt wird. Es endet immer damit, dass jemand unsere
Schwachstelle ausfindig macht und zusticht.“ 

„Scott…“

„Es ist keine Verhandlungssache“, wiederholt er. „Das ist meine Bedingung.
Und Jacksons auch. Ich will, dass wir uns von Stiles und Lydia fernhalten. Nur
dieses eine Mal…“, seine Stimme wackelt und er holt tief Luft. „Nur dieses
eine Mal will ich nicht derjenige sein, der eine Zielscheibe auf seinen Rücken
malt.“ 

Derek wirft einen Blick zu Stiles, quer durch den ganzen Raum. 
Und Stiles denkt an die SMS die sie in den letzten Tagen hin und hergeschrieben
haben und an geheime Planungstreffen in seinem Zimmer und Listen mit Teamgeist
fördernden Rudelaktivitäten und an das Wort ‚wir‘, das so viel und
regelmäßig zwischen ihnen gefallen ist. 
Wir schaffen das schon. 
Wir machen aus unserer Losertruppe ein Rudel.

„Okay.“ Derek sagt es zu Scott, aber es ist immer noch Stiles, den er dabei
ansieht. „Deal.“

Stiles schließt die Augen.  

„Oh mein Gott.“ Es ist Lydias Stimme, die die darauffolgende Stille
unterbricht. Sie klingt angewidert. „Danke. Vielen Dank, dass das Gespräch
gerade auf Twilight-Niveau gesunken ist, wo haarige Jungen entscheiden was gut
für mich ist. Das ist eindeutig mein Zeichen mich zu verabschieden. Auf
Wiedersehen.“ 

„Lydia…“ knurrt Jackson frustriert. 

„Nein! Ich werde jetzt nach Hause fahren und zwar ohne dich. Und solltest du
es wagen mir zu folgen, um mich ‚zu beschützen‘ werde ich dir wehtun. Mit
einer Nagelschere.“ Sie schnappt ihre Handtasche, bevor sie sich noch einmal
an den gesamten Raum wendet. “Wenn ich zuhause angekommen bin, werde so lange
duschen und alle meine Kleidungsstücke verbrennen, bis ich kein ‚Eau de
Loup‘ mehr an mir habe. Und danach könnt ihr mich alle mal. Bis auf
Stiles.“ Sie läuft an ihm vorbei und drückt ihm einen Kuss auf die Wange. 

Stiles ist immer noch wie erstarrt und es fühlt sich an, als ob ihre Lippen an
seiner Wange abfedern wie an einem Gummiball.  Lydias Hand findet seine und sie
drückt behutsam seine Finger. „Soll ich dich mitnehmen?“ fragt sie leise. 

Er schüttelt den Kopf. 

„Okay. Wir reden morgen“, bestimmt sie forsch, aber ihre Finger sind warm
und sicher um seine geschlungen. „Ich hol dich morgen früh zur Schule ab.“


Er nickt und öffnet die Augen. „Danke“, flüstert er. Seine Kehle fühlt
sich an wie zugeschnürt. 

Ihre Schuhe klacken laut auf den Holzdielen, als sie nach draußen rauscht. Es
ist das einzige Geräusch im Raum. 
„Jackson“, sagt Derek. 
Jackson seufzt. „Ich sehe zu, dass sie sicher nach Hause kommt“, sagt er,
als sie außer Hörweite ist.  
Keiner antwortet darauf.   

Stiles lässt einen Blick durch den Raum schweifen. Über Erica, die immer noch
auf der Couch sitzt und die Hände im Schoß zu Fäusten geballt hat und über
Isaac, der vollkommen perplex aussieht und zwischen Scott und Stiles hin und her
blickt. Und über Derek, der auf den Boden starrt und seinem Blick ausweicht.  

„So“, sagt Stiles und schiebt die Hände in die Hosentasche. Obwohl er ganz
leise redet zucken alle drei zusammen. „Das war es dann wohl. Aus für
Stilinski. War schön mit euch. Meistens nicht, aber hey.“ 
Es klingt bitterer als beabsichtigt. 

„Stiles, ich…“ Und dann steht Scott vor ihm. Er sieht entschlossen und
entschuldigend zugleich aus und Stiles wendet den Kopf ab. Er kann ihn gerade
nicht einmal ansehen. „Hör zu, ich bring dich nach Hause, okay? Und dann
können wir darüber…“

Stiles schüttelt den Kopf. „Nein.“ 

„Lass mich wenigstens …“

„Ich will jetzt nicht mit dir reden, Scott.“ 

„Stiles…“ 

„Scott“, sagt Derek. Es klingt erstaunlich sacht. „Geh nach Hause.“  

Widerwillig schüttelt Scott den Kopf. „Ich will doch nur…“

„Nicht jetzt. Geh. Nach Hause. Scott.“ Derek sagt es leise, aber bestimmt.
Er benutzt seine Alphastimme, realisiert Stiles, und er ist vielleicht genauso
überrascht wie Derek selbst, dass es funktioniert. Scott senkt den Kopf und
entblößt seine Kehle, vermutlich eher unbewusst als mit Absicht, bevor er
Stiles einen letzten Blick zuwirft und sich abwendet. 

In der Tür bleibt er noch einmal stehen. „Es tut mir leid“, sagt er. Es
klingt erstickt.   

Stiles schluckt. Er zwingt sich seinen Blick nicht zu erwidern, denn er ist
sicher, wenn er auch nur einen Blick auf Scotts tragische Hundeaugen erhascht,
bricht er in Tränen aus.  

„Isaac, Erica“, sagt Derek ohne sie anzusehen. Wie auf Kommando stehen die
beiden auf. „Seid vorsichtig auf dem Heimweg. Bleibt zusammen. Auch morgen in
der Schule.“  

Sie nicken beide. Isaac schlingt einen Arm um Erica, und Erica wirft einen
letzten unglücklichen Blick in Stiles Richtung bevor sie auch verschwinden. Und
dann sind es nur noch Stiles und Derek. 

„Ich bring dich zurück“, sagt Derek. 

Stiles protestiert nicht. Derek würde ihm vermutlich sowieso im Gebüsch
hinterherschleichen, wenn er ablehnt. Die Farce können sie sich sparen. Als
Derek nach den Autoschlüsseln greift schüttelt er allerdings den Kopf. 
„Zu Fuß“, sagt er. „Ich … ich brauche frische Luft.“ 

Das Fahrrad ist wie eine unüberwindbare Barriere zwischen ihnen und die ersten
hundert Meter sagt keiner von ihnen einen Ton. Der Wald ist still um sie herum
und Stiles fühlt sich übermüdet und unwirklich, als ob die letzten paar Tage
nur ein böser Traum waren. 
Er fühlt sich leer, als ob etwas aus seiner Brust geschnitten wurde. 

Er ist raus. 
Er ist raus aus dem Rudel und Stiles ist selbst überrascht wie weh es tut. 
Bis zu diesem Zeitpunkt hat er immer angenommen, dass das Ganze ein reines
Wolf-Ding ist, dass ihn nur peripher etwas angeht, aber das ist es nicht. Er hat
dazu gehört, und es war schön irgendwo dazu zu gehören. Die
Revier-Markierungs-Einlage heute Abend hat ihn nicht einmal gestört.  
Es war unerwartet und vollkommen ungewohnt, aber es war schön, okay? Und jetzt
wo es vorbei ist, kann er es endlich vor sich selbst zugeben. 
Es war schön auf einmal so einen greifbaren, sichtbaren Beweis zu haben, dass
er anderen Menschen wichtig ist. Nicht nur seinem Dad, dessen Leben er sowieso
nur schwerer macht als nötig. 

Scott kann es in noch so viele edelmütig klingende Worte packen wie er will,
aber er ist rausgeworfen worden, und sie haben es über seinen Kopf hinweg
entschieden, als ob er gar nicht da ist. Als ob seine Stimme nicht zählt. 

„Stiles…“ Derek verstummt sofort wieder. Er klingt hilflos. Vermutlich ist
es das erste Mal in seinem Leben, dass er ein Gespräch anfängt, um
angespanntes Schweigen zu durchbrechen. 

„Abgesehen davon, dass es immer noch eine Bruchbude ist, war es netter als
erwartet“, sagt Stiles ohne ihn anzusehen. „Ich mag übrigens deine Couch.
Sie ist sehr Retro.“  

„Stiles.“ 

„Ich hätte dir vielleicht irgendwann geraten wenigstens Vorhänge
aufzuhängen oder ein bisschen Geröll wegzuschaufeln, aber hey, das hat sich ja
jetzt erübrigt.“

„Es tut mir leid.“ 

Stiles wirft ihm einen Seitenblick zu. „Ich weiß. Ich bin nicht böse auf
dich.“ 
Es stimmt. Derek hat es immerhin versucht. Das rechnet er ihm an. Er weiß auch,
dass Derek anders entschieden hätte, wenn Scott ihm irgendeine Wahl gelassen
hätte. Zumindest hofft Stiles das. 

Dereks Schultern sinken nach unten, als ob ihm das tatsächlich etwas bedeutet.
„Du weißt, warum Scott das macht, oder?“ 

Stiles schnaubt. „Ich bin nicht blöd.“ Es klingt bitterer als beabsichtigt.
„Glaub mir, ich kenne seine gesammelten Heldenkomplexe und seinen
Beschützerinstinkt und seinen Wunsch immer alle zu retten. Nur bisher ist ihm
nie der Gedanke gekommen, das auf MICH zu übertragen.“  

„Vielleicht genau deswegen“, sagt Derek leise. „Scott hat sich verändert
in den letzten Wochen. Er ist … er ist erwachsen geworden. Er versucht nur
Verantwortung zu übernehmen.“

„Das weiß ich doch!“ faucht Stiles und fährt sich mit einer Hand über
seine stoppeligen Haare. „Gott. Seit wann versuchst du Scott zu
verteidigen?“ 

Derek zuckt mit den Schultern. „Scott versucht einfach nur auf sein Rudel
aufzupassen. Es ist nicht leicht ein guter Alpha zu sein.“ 

„Scott ist kein Alpha.“ 

Derek zuckt mit den Schultern. „Er ist dein Alpha?“

Überrascht hebt Stiles die Augenbrauen, denn soweit hat er bisher noch nicht
gedacht. Aber dann fällt ihm ein, dass Derek das schon mal gesagt hat, dass er
und Allison Scotts Rudel sind. Und vielleicht hat er nicht ganz unrecht damit. 
Hatte er nicht ganz unrecht, verbessert er sich innerlich zynisch. Denn
offensichtlich ist er auch gerade aus Scotts Rudel rausgeflogen. Bevor er
überhaupt kapiert hat, dass er dazu gehört. 
Yay Team Stilinski. 
„Es ist auch nicht einfach ein menschlicher Knautschball zu sein“, gibt er
zurück. 

Dereks Mundwinkel zucken. „Das kriegst du doch sehr gut hin.“ 

„Bei dir weiß ich nie, ob das ein Kompliment oder eine Beleidigung sein
soll.“ Stiles tritt gegen einen Stein, der ihm im Weg liegt, bevor er einen
kurzen Blick hinüber zu Derek wirft. Trotz der Dunkelheit kann er seine scharf
geschnittenen Wangenknochen sehen und seine nachdenklich verzogenen Augenbrauen.
„Es wird nichts bringen, das ist dir schon klar, oder?“ 

„Ja.“ 

„Es ist völlig bescheuert anzunehmen, dass die Alphas uns plötzlich
vergessen, nur weil wir nicht mehr mit euch herum hängen“, explodiert es aus
Stiles heraus und er bleibt ruckartig stehen. „Und das ist das Schlimmste
daran! Wenn auch nur der Hauch einer Chance bestünde, dass Lydia und ich dann
wirklich aus der Schusslinie wären, würde ich…mich vielleicht sogar darauf
einlassen. Aber es macht nicht den geringsten Sinn! Und wenn Scott auch nur
einmal aufgepasst hätte bei irgendeinem drittklassigen Actionfilm, wo der Held
versucht seine Freundin zu beschützen, indem er sich von ihr trennt, dann
wüsste er das! Und wenn die Alphas auch nur drei Gehirnzellen besitzen, wird
uns dieser Schachzug erst recht zu Zielscheiben machen!“  

Derek ist ebenfalls stehen geblieben. „Ich weiß“, erwidert er schlicht.   

Wortlos starrt Stiles ihn an. Seine Brust hebt und senkt sich im Rhythmus seines
pulsierenden Herzschlags. 
„Wieso hast du ‚ja‘ gesagt?“ platzt es aus ihm heraus. 

Derek wendet den Blick ab. ein Strahl Mondlicht landet auf seinem Gesicht und
seine langen, dunklen Wimpern ruhen wie schwarze Tuschestriche auf seinen
Wangen. „Weil sie mir keine Wahl gelassen haben. Und weil…“ Er stockt. 
„Es geht um dich“, sagt er plötzlich. Es ist sehr leise. „Viel mehr als
um Lydia.“   

Perplex klappt Stiles den Mund auf und wieder zu. „Was?“ 

„Und dieses Mal ist es allein meine Schuld. Deswegen…“ 

„Wovon redest du überhaupt?“ 

Derek verzieht das Gesicht, als ob es ihm unangenehm ist es auszusprechen.
„Dass der Alpha dich heute… markiert hat. Das war für mich gedacht. Eine
Provokation. An mich.“ 

Stiles blinzelt. 
Er fühlt sich, als ob er die Hälfte des Gespräches verpasst hätte. Nichts
von dem was Derek sagt, macht irgendeinen Sinn. „Wieso ich? Lydia war
diejenige, die den Alpha gepfeffersprayt hat wie ein Weltmeister. Sie hätten
viel mehr Grund auf sie sauer zu sein. Und wieso sollte dich das provozieren?
Das ist doch komplett…das macht überhaupt keinen Sinn. Vermutlich war es
reiner Zufall. Er hat mich erschnuppert und gemerkt, dass ich zum Rudel gehöre
und…“ 

„Aber du riechst nicht nach Rudel“, sagt Derek mit zusammengebissenen
Zähnen und es klingt, als ob die  Worte mit Gewalt aus seiner Kehle gezerrt
werden. „Du riechst nach mir!“

Oh, denkt Stiles. Sein Gehirn fühlt sich mit einem Mal ungewohnt verlangsamt
an. OH.
OH!
Moment…was?

Vielleicht hat er irgendeinen Laut von sich gegeben. Oder vielleicht ist auch
sein Schweigen Antwort genug, aber Derek flucht leise und wendet sich ab. 

„Meine Jacke“, sagte er wütend. Vielleicht ist er wütend auf sich selbst
oder wütend auf Stiles, wütend auf die Alphas oder wütend auf die ganze Welt.
Stiles ist nicht ganz sicher und Derek hat sich abgewendet, so dass er sein
Gesicht nicht sehen kann. 

„Was?“ fragt er stupide. Er hat das vage Gefühl dieses Gespräch würde
auch nicht mehr Sinn ergeben, wenn er chinesisch und Derek russisch reden
würden. 

„Du hast meine Jacke getragen! Und es hat sie direkt zu dir geführt! Die
Alphas! Es hat dich überhaupt erst in die Schusslinie gebracht. Es ist als
ob… Ich habe dir eine Zielscheibe auf deinen Rücken gemalt.“ 

Stiles denkt an Ericas schwache Stimme auf seinem Rücksitz. 
‚Du riechst nach ihm.‘

Und Dereks mehr oder weniger unerklärlichen Zorn deswegen.
‚Du trägst meine Jacke!‘
‚Du hättest sie niemals nehmen dürfen!‘

Und sein resigniertes ‚Jetzt ist es ohnehin zu spät.‘ bei Deaton. 

Alles was damals keinen Sinn ergeben hat, ist plötzlich hell erleuchtet in
seinem Kopf, als ob ein Scheinwerfer direkt darauf strahlt und alles bis ins
kleinste Details, bis in den letzten dunklen Winkel ausleuchtet. 

„Wieso hast du nichts gesagt?“ fragt er atemlos. „Als ich sie mitgenommen
habe? Du hast nichts gesagt! Du… du hast sie mir ausgeliehen!“ 

„Weil…“ Derek fährt sich mit der Zunge über die Unterlippe. Stiles sieht
das Aufblitzen eines Eckzahnes und er bekommt das Gefühl, dass Derek sich
gerade ganz gewaltig zusammenreißt. 

„Wieso?“ bohrt Stiles. „Wieso hast du mich nicht davon abgehalten?“ 

„Ich wollte es!“ platzt es aus Derek heraus und er sieht im selben Moment so
aus, als ob er es am liebsten gleich wieder zurück nehmen wollen würde. 

Stiles blinzelt ihn an. Seine Brust fühlt sich mit einem Mal gleichzeitig zu
eng und zu weit an, als ob ein gigantischer Ballon in seinem Brustkorb
aufgeblasen wird und die Rippen auseinander drückt. „D-dass ich nach dir
rieche? Ist das ein Wolf-Ding…? Ein…ähm… ein Alpha-ding?“
Es muss ein Alpha-ding sein. Scott hat zumindest noch keine Anstalten gemacht,
Stiles in seine verschwitzten Lacrosse-pads einzuwickeln. 

Derek seufzt. Es dauert einen Augenblick, bis er antwortet und Stiles wünscht
sich, es wäre nicht so dunkel, damit er sein Gesicht besser sehen könnte.
„Ja, Stiles.“ Er klingt dumpf. „Es ist ein Alpha-ding. Ich habe nicht
nachgedacht. Es war instinktiv. Es… tut mir leid.“

Stiles hat das vage Gefühl, dass er mit Sicherheit beleidigt sein sollte, dass
Derek es gut findet, ihn zu markieren wie ein Hund, der sein Beinchen an ihm
hebt. Stiles ist kein Laternenpfahl. 

Aber Derek sieht so schuldbewusst und gequält aus deswegen, dass es schwer ist,
wütend zu sein. Außerdem will Stiles kein Werwolf-Faschist sein, so wie Kate
oder Gerad Argent es waren, mit ihrer ganzen ‚Menschen sind besser als Wölfe
und Wölfe müssen alle sterben‘-Masche. Vielleicht ist es ein Werwolf-ding,
etwas instinktbasiertes, gegen das Derek sich nicht wehren kann, genauso wie
Scott sich nicht gegen den Sog des Vollmondes wehren kann. 
Stiles ist der Letzte, der hier irgendjemanden diskriminieren wird, nur weil er
ein kleines haariges Problem hat. 

„Okay“, sagt er atemlos. „Ist nicht schlimm. Ich hätte sie mir ja nicht
ausleihen müssen. Shit happens. Wir teilen uns einfach die Schuld wie bei einem
guten Scheidungsprozess und…oh. Oooh! Oh mein Gott!“ Er fährt zusammen.
„Scheidungsprozess. Warte. Warte! Oh mein Gott.“   
Ihm ist gerade ein ganzer Kronleuchter aufgegangen. Mit weit aufgerissenen Augen
starrt er Derek an. „Wenn du sagst, dass das als Provokation an DICH gedacht
war“, sagt er langsam, „weil ich nach DIR rieche, dann meinst du
damit…?“ 

„Ja“, sagt Derek knapp. 

„Die Alphas haben das Gefühl, ich bin… du bist… wir sind…?“ Er zeigt
mit panisch wedelnden Handbewegungen zwischen sich und Derek hin und her. 

„Ja.“ 

Er hat nicht mal das passende Wort dafür. Wie nennen sie das in Natursendungen?
Gefährten? Partner? Werwolf-Lebensabschnitts-Gefährten? Oh Gott… er hat das
Gefühl sein Gehirn tropft heiß und in Breiform aus seinen Ohren.   
„Aber das ist natürlich völliger Blödsinn…?“ bringt er hervor. 

Es dauerte eine gefühlte Ewigkeit bis Derek antwortet. „Natürlich.“ 

„Klar.“ Stiles lacht. Es hört sich sogar in seinen eigenen Ohren hysterisch
an. „Was sonst.“

Oh mein Gott. Reiß dich zusammen Stiles, reiß dich zusammen!
In welcher Welt sollte sich jemand, der aussieht wie Derek schon für
schlaksige, minderjährige Knaben mit ADHS interessieren?  
Das ist sogar NOCH unwahrscheinlicher als dass er im Supermarkt, am Keksregal,
von übrig gebliebenen Baywatch-Stunt Doubles angebaggert wird. Und das ist
schon unwahrscheinlich genug. 
Werwölfe, wiederholt er verzweifelt. Im Zweifel ist das immer die logischere
Erklärung. Es ist ein Wolf-ding. 
Alpha-ding.

„Aber gibt es da nicht einen biologischen Imperativ, der dir vorschreibt, dass
du dir als Alpha ein Weibchen suchen musst? Ich meine, Fortbestand der Art und
so? Survival of the fittest.“ Oh Gott. Halt die Klappe, Stiles, HALT die
Klappe! 

Derek wirft ihm einen Blick zu, als ob er wirklich nicht mehr weiß, was er dazu
noch sagen soll und als ob er sehr nachdrücklich darüber nachdenkt, ob es
nicht besser wäre Stiles von seinem Elend zu erlösen und ihm die Kehle
durchzubeißen. 

„Ich…ähm, oh Gott, vergiss das“, stammelt Stiles hastig. Sein Gesicht
glüht. „Bitte. Vergiss, dass ich das gesagt habe. Vergiss, dass irgendwelche
Laute aus meinem Mund gekommen sind. Oder dass ich hier war. Heute Nacht. Lass
uns einfach so tun als ob ich nichts gesagt habe oder gar nicht da war oder nie
geboren wurde oder…“

„Stiles.“ 

„Ja?“ Seine Stimme überschlägt sich. 

Derek seufzt. Ein beinah amüsierter Zug spielt um seine Mundwinkel und er macht
Anstalten etwas zu erwidern. Aber was auch immer er sagen will, wird
unterbrochen als er ruckartig zusammenzuckt und sein ganzer Körper sich
anspannt. 

„Was?“ haucht Stiles. 

„Shht!“ zischt Derek scharf. Er schließt die Augen. 

Stiles lauscht ebenfalls, aber sein menschliches Gehör ist leider keine große
Hilfe. Genauer gesagt hört er gar nichts. Die Käuzchen sind verstummt und
sogar das Rascheln der Blätter hat nachgelassen. 
Es ist… ganz still. 
Sein Puls schnell unwillkürlich in die Höhe als ihm klar wird, dass er erst
innerhalb der letzten Sekunden verdächtig still um sie herum geworden ist. 
Das kann kein gutes Zeichen sein. 
Wenn man im Wald keine Tiere mehr hört, bedeutet das immer nur eins … 

„Stiles“, sagt Derek. Und dann: „LAUF!“

Eine Hand auf seiner Brust schubst ihn zurück, keine Sekunde zu früh. Ein
schwarzer Schatten prallt gegen Derek, wie ein Güterzug der einen Lastwagen
rammt, und sie gehen ineinander verkeilt zu Boden. Stiles stolpert zurück. Das
nasse Laub unter seinen Füßen lässt ihn wegrutschen und das Fahrrad landet
mit einem Scheppern neben ihm, als er unsanft auf dem Hintern landet. 

Sie stehen sich gegenüber, nur wenige Meter von ihm entfernt, knurrend und mit
gefletschten Reißzähnen. Dereks Augen leuchten rot wie Ampeln in der
Dunkelheit und er fährt die Krallen aus wie ein Klappmesser.  
Und der andere ist Kyle. Keksregal-Kyle. Baywatch-Ausschuss-Kyle.  
Bevor Stiles reagieren kann, gehen sie aufeinander los. Er hört fauchen und
knurren, aber es ist zu dunkel, um zu erkennen, wer die Oberhand behält. Das
Geräusch reißender Kleidung ertönt und dann stehen sich plötzlich zwei
gigantische Wölfe gegenüber.  

Oh Gott, oh shit. Shit. Shit. 
Hektisch krabbelt Stiles zurück, bis er mit dem Rücken gegen einen Baum
prallt. Feuchte Erde durchweicht den Hosenboden seiner Jeans und sein Herz
schlägt ihm bis zum Hals.

Er hat Derek bisher noch nie in seiner Alpha-Form gesehen. 
Im Gegensatz zu Peters beinah grotesk entstellter Form sieht Derek tatsächlich
aus wie ein echter Wolf, schwarz und gigantisch mit rotglühenden Augen.  
Aber Kyle ist in seiner Alphaform mindestens genauso groß wie Derek, wenn nicht
noch etwas größer. Sie gehen aufeinander los und Stiles sieht gebleckte Zähne
und Klauen, Bewegungen so schnell in der Dunkelheit, dass er ihnen kaum folgen
kann. 

Einer der beiden jault auf und Stiles zuckt unwillkürlich zusammen. Es klingt
wie ein getretener Hund und geht ihm durch Mark und Bein. 
‚ Lauf ‘, hat Derek gesagt. Und jeder Instinkt in Stiles‘ Körper schreit
ihm das gleiche zu.
LAUF.

Aber Derek ist ein suizidaler Alpha mit Kontroll-Problemen, der sich gerne und
viel zu viel für andere aufopfert. 
Stiles kann nicht abhauen und ihn im Stich lassen. Das geht nicht, das ist nicht
okay. So ist Stiles einfach nicht programmiert.   

Entschlossen zerrt er den Rucksack von seiner Schulter. 
Irgendetwas muss doch da drin sein, was er als Waffe benutzen kann, oder um sich
zu verteidigen… Lineal… Taschenrechner… Butterbrot von letzter Woche
ugh…Geldbeutel… zerknickter Batman Comic…shit…shit…fuck…
Zirkel…Zirkel? Eher nicht.
Seine Finger schließen sich um das kühle Metall seines Zirkels. 
Es ist völlig bescheuert. Er wird draufgehen.

Aber es ist besser als nichts. 
Bevor er aufstehen kann, schließt sich eine Hand um seine Kehle und drückt zu.
Stiles schnappt nach Luft. Bevor er sich versieht, wird er hochgezerrt wie eine
Stoffpuppe und der Zirkel wird aus seinen taub werdenden Fingern entfernt. 

„Hattest du damit etwa irgendwas vor?“ fragt eine amüsierte Stimme. Es ist
eine Frau, jung und barbieblond. Ihr Gesicht verschwimmt vor seinen Augen, als
sie fester zudrückt.  

Aus der Ferne hört er wie das bedrohliche Fauchen abrupt verstummt, und dann
Dereks (sehr, sehr menschliche) Stimme: „Lass ihn los!“

Stiles schnappt vergeblich nach Luft. Schwarze Flecken tanzen in seinem
Gesichtsfeld. 

„Lass ihn los!“

Der Griff um seinen Hals wird unmerklich lockerer. Stiles würde gerne eine
lässigen Spruch reißen, um die Situation zu entkrampfen; das ist immerhin das,
was er am besten kann. Aber er bekommt gerade wirklich nur genug Sauerstoff, um
bei Bewusstsein zu bleiben. 
Seine Finger kratzen hilflos an der Hand um seine Kehle und er spürte wie seine
Augen in den Höhlen zurückrollen. 

„Stiles!“  
Derek klingt als ob er versucht einschüchternd zu wirken, aber er klingt vor
allem panisch und sehr, sehr jung. 

„Das ist ein Name? Stiles?“ Kyle lacht. „Unter diesen Umständen wundert
es mich nicht, dass du ihn mir nicht verraten wolltest.“

„Ich hab… ihn dir nicht verraten… weil du… ein pädophiler Schleimsack
bist“, gibt Stiles atemlos zurück. Fingernägel bohren sich in die
empfindsame Haut direkt über seiner Halsschlagader und er presst die Augen
zusammen. 
Derek gibt ein tiefes Grollen von sich, dass du die gesamte Lichtung hallt. 

Gleich wird alles explodieren. Stiles kann in jeder Faser seines Körpers
spüren wie kurz davor die Situation ist  ganz schrecklich den Bach
runterzugehen. Killerbarbies Nägel bohren sich immer fester in seinen Hals. 
Und Derek hat keine Chance gegen zwei Alphas. 

Fortsetzung folgt:

Nachwort: Ups? Cliffhanger! :D 
Bitte nicht böse sein auf Scott. Ernsthaft. Er hat seine Gründe und ich habe
einen Plan … (irgendwie)? 

Einige Leute hatten mich nach meinem tumblr gefragt:
http://argent-means-silver.tumblr.com/
Es ist 90% Teen Wolf – aber Vorsicht ich bin ganz dreister Multishipper. ^_^

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